Мутный рассвет, да и вестник не менее мутный,
счётчик поверженных тел продолжает отсчёт.
Утро спокойное. Где-то цветут незабудки.
Где-то подходит к орудию новый расчёт.
Близится осень, и Жнец урожаем доволен,
повод найдётся - на выдумки homos горазд.
В старом спектакле, как прежде расписаны роли.
Капают деньги, продюсеры сводят баланс.
Те, хуже этих, а эти постольку, поскольку...
Из мясорубки времен тихо падает фарш.
Мать со слезами сжимает в руках бандерольку,
в ней телефон и часы. А на улице марш:
"Мы против них, ведь они не такие, как надо!
Мы против них, ведь они не такие, как мы!"
Правда не кривда, но кривда порою как правда.
Правда... Для Бога все дети любимы, родны.
Эти стихи... Я не знаю как нужно закончить -
счётчик славян продолжает обратный отсчёт.
Капают кровью горячей секунды в час волчий,
где-то подходит к орудию новый расчёт.
Правда
© Copyright: Апрельский Вячеслав, 2025
Свидетельство о публикации №125081201864
Свидетельство о публикации №125081201864
Рецензии