А смерть танцует танго

В пыли дорог, в прожжённой форме,
Забыв про дом, про сон и смех,
Идёт солдат, он помнит только –
Приказ один: "Вперёд, наверх!"


Танцует смерть своё танго злое,
Под свист свинца и взрывы мин.
И каждый шаг – тропа чужая,
Где жизнь висит на волосинке тонкой.



В глазах – тоска, в руках – винтовка,
А в сердце – боль за тех, кто пал.
Друзья лежат, укрыты небом,
А он идёт, чтоб враг не встал.


И шепчет ветер в поле голом:
"Зачем война, зачем страданья?"
Но он идёт, стиснув зубами,
И слышит только звон металла рваный.



Окоп, траншея, грязный блиндаж,
Да кружка водки – горький вкус.
Он вспоминает дом и маму,
И тихий шепот нежных уст.


Но завтра снова – в ад кромешный,
Где смерть кружит свой танец жуткий.
И может быть, в той пляске страшной,
Он станет тенью, прахом, пылью…


Но он идёт, и в каждом вздохе –
Надежда слабая живёт.
Надежда, что вернётся с честью,
Что мир настанет, и народ вздохнёт.


А смерть танцует… танцует танго…
И кто с ней танцует – не вернётся домой…
Танго смерти… проклятое танго…
И кто-то завтра станет следующей жертвой этой войны…