Предназначение

В окне моем холодная метель
сметает август времени порывом,
стеля мне тротуары как постель
за шаг до предреченного обрыва.

Ей все равно - я голоден иль сыт
по горло той немыслимой жарою,
которой мир полуденный укрыт
от вечного желанья непокоя.

В прозрачных блестках еле видных звезд
мне видится не чудо воскресенья,
но космоса загробного погост,
где жизнь - всего лишь смерти откровенье.

Там нет добра, что смешано со злом
во имя серединных результатов
двух крайностей, завязанных узлом,
затянутом на горлышке заката.

Метель слепа. Ей вечность - не масштаб
для взятого как пункт отсчета мига.
Ей всякий, кто не ведал счастья, - раб
в запутанного прошлого веригах.

Она скулит из тьмы, подобно псу,
меняя разрешенные октавы,
и ждет даров, что я преподнесу
ей в виде предоплаченной забавы.

И, будучи метелью той сметен,
я падаю в иллюзии полета
к единственной, что ей я обручен
Всесильным Б-гом в качестве пилота…