Ода книге

Одевая очки, я, быть может, пойму
Электронную правду страниц.
Но, включенная в сеть, я сижу, как в плену,
С головой, наклоненной ниц.

Я себе не верна, я как будто больна,
На экран я должна глядеть.
И болотная топь информаций без дна
Дышит холодом, словно смерть…

Уберите скорей от меня интернет!..
Дайте книгу потрогать руками!
Ну, а если у вас для меня книги нет –
Вашу «цифру» читайте сами.

Я из мира того, где шелест страниц,
Где слова так легки и понятны,
Где на теплой бумаге – алость зарниц,
И в тетрадях чернильные пятна;

Где оставит следы на полях карандаш,
И потомки увидят росчерк,
Как посланье и память, а значит – наш
Родовой характЕрный почерк.

Книгу я в руках могу подержать.
Я ее не слуга, а хозяйка.
Ну а то, что в сети – это вовсе не я,
Не мое. Чье?.. Попробуй, узнай-ка…

Там друзья – не друзья, там враги – не враги,
Там архивы не на бумаге.
Мы машине чужой доверяем мозги,
Опуская личные флаги.