Он не то что устал, просто тихо сходил ума

Он не то что устал, просто тихо сходил с ума
Полез за рубашкой утром и потерял чувство смысла
Он читал заброшенный черновик со дна
Глупо веря, что написанное не скисло

Он сидел за старым, загаженным чем то столом
За окном пробегали чужие шальные полу сюжеты
Он давным давно не знал ничего о том
Чем вообще в быту обычно промышляют поэты

Пять утра проскрепили зачем то на тумбе часы
День и ночь в его бессонице обретали единство
Однако рифма с просодией в две дорожные полосы
Рассыпались пред ним как пепел паленного "Винстон"

Соседи сверху скрипели табуреткой прямо по кафелю
Перед ним разверзлось пространство, где утонул Рембо
Он когда то грозился предать целый мир анафеме
А теперь предаёт ;е и лжет идя на слабо

Но он читал между строк, как положенно хулигану
Только добраться до смысла совершенно не мог
Он когда то думал, что сможет скопить для творения ману
А теперь думает с чего будет платить подоходный налог.

Дождь выстукивал заупокойный хаос  вальса
Люстра на потолке казалась  предвестником бедных ночей
Он не то что сходил с ума,  просто видимо исписался
Или забыл обаянье своих же пьяных речей


Он читал черновик, греясь образом своей же боли
И она была более страстна чем табун обнажённых нимф
Он потерял ни рубашку, а видимо все пароли
От того что классики порой называют "Миф"


Он зачем то коснулся устало её холодной руки
И она рассыпалась тут же в ветхую память
Недописанные графоманом ночью черновики
Порой могут убить или жестоко ранить