Охрану уже заменили, тиран, правда, жив,
Но он понимает, что жив до удобной минуты.
Луна залила карамелью набухший прилив,
А ножки у мебели стильно и вычурно гнуты.
Часы разрезают бессонницу боем стальным,
Лежит на столе одиночество стопкой бумаги.
Как глупо к нему же стремиться другим, остальным,
Что завтра приспустят при трауре мятые флаги.
Так тяжко, жара, воздух липкий, как кровь.
В иные миры, как в воронки, зеркал отраженья
Друг в друге все манят и манят, и кажется вновь,
Как хор, разрастаясь, подходит церковное пенье.
Когда же, когда? Впрочем, разве он этого ждет?
Другие здесь счеты отлажены, не на минуты.
И вечность не скрипнет, и бритвою не полоснет,
Входя, стул роняя, чьи ножки нелепо погнуты.
(Огни субботы. – Екатеринбург: «Уральский рабочий», 2003)
***
© Copyright: Вениамин Голубицкий, 2025
Свидетельство о публикации №125081107104
Свидетельство о публикации №125081107104
Рецензии