Урок Прощения

Она свой сказ вела неторопливо,
Как будто с плеч снимала тяжкий гнёт.
В её глазах — тоска была пуглива,
Но в голосе — божественный полёт.

Сперва — о муже. Страшная картина:
Дорога, скорость, роковой удар...
И тот, другой, кто был всему причиной,
Кто бросил жизнь её в смертельный жар.

А после — сын, облачённый в рясу,
Шептал ей тихо, глядя в образа:
«Мам;, оставьте месть и злобу сглазу,
Прощенье — вот небесная слеза».

И как? Забыть? Стереть из сердца рану?
Отдать на суд божественный, не свой?
Она простила. Вопреки дурману
Обиды, что кружила над главой.

Но рок не спал. И вот уже она же,
Под колёсами, в боли, на земле...
И снова выбор, что всего на свете гаже:
Держать ли зло в истерзанной душе?

И снова сын, как ангел безутешный:
«Прости и этого, заблудшего, прости.
Не умножай число обиды грешной,
На лёгкий путь отмщенья не ступи».

Я слушал, смятенный, не веря уху,
Как можно вынести такой удел?
Как сохранить в себе такую силу духа,
Пройдя сквозь самый тягостный предел?

И понял я: отмщенье — словно пламя,
Что, поглотив врага, сожжёт твой дом.
Оно несёт лишь порванное знамя,
И новый круг страданий день за днём.

Прощенье — шаг. Нелёгкий, полный муки.
Но это — дверь, что выведет из тьмы.
Разжать для мира сомкнутые руки,
Чтоб вырваться из горестной тюрьмы.

Она смогла. И в этом высший подвиг.
Не слабость — сила! Не уход — борьба!
Чтоб ненависти ядовитый гвоздик
Не отравил всё то, что шлёт судьба.