Про него не напишут стихи

Он был самым обыкновенным.
Про таких не напишут стихи.
Про него не напишут рассказы, наверно.
Вообще, очень много таких.

Он живой и не предан забвенью.
Он не явится нам на холсте.
С него не станут черпать вдохновение,
Про него не напишут нигде.

Он не будет затронут чернилами даже.
Даже клякса не тронет его.
Он останется чистой бумажкой
В океане из чистых листов.

И пройдет очень долгое время.
Пройдут годы и десятилетия.
Он пройдет через целую землю.
Не имея даже страха пред смертью.

Он заглянет в лицо всем и каждому.
Он узнает о каждом из нас.
Всё узнает о каждом страждущем
Рассказать. И о всех молчаливых.

Как раз.

Он напишет о каждом стихи.
И о каждом напишет рассказы.
Он явит нас всех на картинах, каких
Не видал даже главный любитель прекрасного.

Он останется анонимен,
Не предавшись трофеям лихим.
И с него не напишут картину.
Про него не напишут стихи.

Настоящее счастье создателя,
Что творит, даже в мраке и прениях.
Состоит не в признаньи и власти,
А в самих его вечных творениях.