Меня видят

В толпе я — как вспышка, как точка в окне,
Смеюсь, чтобы верили: как хорошо мне.
Пишу между строк, чтоб читали, кто близок,
Но лайки — лишь тени, холодные брызги.

Они говорят: "Ты на сцене — живой",
А я за кулисами — с собой наперебой.
Ведь видеть — не значит войти за порог,
Где сердце дрожит, как забытый листок.

Они видят блеск, но не видят надлом,
Я прячу провалы за гордым челом.
Страх, что забудут, — вонзился, как жало,
Страх быть собой — в груди застревало.

Страх оказаться ненужным, пустым,
Что смех мой — не мой, а чужой Перегрин.
Что скажут: «Он просто игра на показ»,
И шёпот толпы — разобьёт наповал нас.

А глубже — боязнь не найти отраженье,
Чтоб кто-то увидел — и дал разрешенье
Быть слабым, смешным, и всё же любимым,
А не вечно сильным, надеждой томимым.

Но я понял: признанье — не в их глазах,
Не в шумных похвалах, не в пустых словах.
Его носишь внутри, как тихое пламя,
Что греет в мороз и не меркнет с годами.

Я снял свою маску, и стало легко,
Вдруг воздух стал чище, и солнце — близко.
И кто видел меня — тот увидел душу,
А кто отвернулся — того и не слушай.

Теперь я живу, не играя роль,
Не пряча под маской и страх, и боль.
Ведь ценность моя — не в чужом признанье,
А в том, что я есть, без оправданья.