Тоска

Поэт, с чего ты начинаешься?
Ты начинаешься с тоски.
Она как шанс тебе назначена -
крест-накрест сбитых две доски.

Как шторм, что взвыл и спать улёгся
зло в тихий ветер превратя,
но от былого не отрёкся -
не отрекаются любя.

Тоска живёт не с громким криком,
с дыханьем, что на грани сна:
мелькнут с улыбкой грустной лики
и тень за рамками окна.

Не остановишь тень мгновенно -
в ней слово, а за словом мир,
не равный может быть Вселенной,
но равный метражу квартир.

И в столкновенье двух неравных
тоска рождается и смысл
в ней заключённый входит плавно
в давно потраченную мысль.

О том, что боль всегда к утрате,
что в каждом слове есть подтекст,
что два пожара вероятно
равны охоте к смене мест.

И здесь опять воспоминанья
без линий и без берегов,
как карта прошлого свиданья -
когда ты мог, но не готов.

И прошлое, что было ясным,
вдруг стало дымкой и тогда
пришло сознанье, что напрасно
расстался с прошлым навсегда.

Но настоящесть всё же ближе,
пусть даже и в пределах сна,
поэт намёком скажет - Вижу!
и пишет, пишет допоздна.

А в нём тоска, но мир прозрачен,
слова как рыбки между рук
и строфы тайной нерастраченной
на грани зарожденья мук.

Что остаются отпечатком
на коже времени в стихах,
в литературной лихорадке
поэт пусть болен, но не чахл.

В двойном плену - меж постижимым
и невозможным изъяснить,
он проявляет одержимость
и не теряет мысли нить.

Что есть как свет за горизонтом
и где тоска почти печаль,
но сконцентрировавшись громко
поставит с силою печать

на жизнь, внимание к деталям,
к тому что было и уйдёт,
и что проснулись, но не спали,
что не поэта в пользу счёт.

Тоска - ответ на шум галактик:
эфир фрагментами забит
гремящих строк, энергий шакти
и прочий межпланетный быт.

Поэт их сводит воедино,
пытаясь выстроить мосты
меж видно и меж невидимо,
меж я, они, оно и ты.

Мосты тем временем не полны:
тепло закончилось вчера,
не зафиксировались волны
в строке на кончике пера.

И в этом недосовершенстве 
есть вдохновение искры -
тоска толкает с силой в сердце,
что и не билось до поры.

Свет возникает в тёмных окнах,
в дождя слезинках на стекле,
в воспоминаниях о прошлом -
ну в общем где-то на земле.

И намекнув - жить - значит помнить,
а помнить - значит цену знать
мгновенью, что всегда способно
и возвеличить и предать.

Тоска в поэте неизбывна -
в тревоге, в радости и в том,
что уловил момент позыва
и завершил момент стихом.

Но что-то явно испарилось,
не ухватилось, его нет,
меж тем, что не было и было
меж тем, что тьма и что есть свет.

И он тоскует, он в печали
и затуманен его взгляд,
и снова где-то он в начале
и снова таинства обряд.