Что бы ни придумал -
всё равно не то;
ветер мысли сдунул,
запахнул пальто.
Не сопротивляясь,
побреду за ним,
с вечностью сверяясь,
словно пилигрим,
мимо кладбищ сирых
и шикарных тоже,
мимо Мекки, Рима
на века похожих,
мимо лжи и правды,
блеска, нищеты,
и побед тщеславных,
и пустой тщеты...
Но куда приду я?
Ждёт ли кто меня?...
Ветер смолк, тоскуя,
на закате дня...
Вслед за ветром
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2025
Свидетельство о публикации №125081100523
Свидетельство о публикации №125081100523
Рецензии