Бремя провидца

Мне ночь явила страшный лик —
Горящий град, страдают люди...
"Восстанет Север против Юга,
Клинок в клинок, как в дни потопа!"

Я вскрикнул: "Научи, как избежать?!"
Но слышу эхо: "Все уже свершилось.
Ты не изменишь, а познаешь
Боль тех, кто станет жертвой тщетной."

Пророк во дворце, где мрамор стынет,
Герцог пирует, не зная бед:
"Внемли! Твой меч — что серп на ниве —
Твой народ посечёт, как злаковый след"

Герцог, слушая, вино лил в злато:
"Пророк, ты болен или пьян?
В темницу бросить! Чтоб прочие не смели
Смущать грязной смутой народ северян!"

И вот — я в яме, где сырость и влага,
Но вижу яснее, чем при свете:
Как каждое сказанное слово
Уже вплетено в мирозданья цепи.

Мне тени голос внемлет: "Ты лишь зеркало
Где рок смеётся над тобой.
Твой крик – лишь бледное эхо
Того, что создано судьбой."

"Зачем же знать, коль я не в силах изменить?"
"Чтоб ты горел, как факел в стуже,
Освещая путь людей, который
Нельзя обойти. Невозможно. Не нужно."

Теперь я знаю, что провидец —
Не щит, а часть удара.
Пророчество — не предсказанье,
А первый всполох пожара.

И каждый миг, что я пытался
Отклонить клинок судьбы,
Точно камень, брошенный в воду,
Лишь расширял круги беды.

"О, Всевышний, сними покров!
Я больше не в силах видеть.
Пусть буду слеп, судьбы пророк,
Не соучастник в этом пире."

Но молчание в ответ...
Лишь ветер гудит за градом в поле,
Неся ту песню, что когда-то
Я пел, ещё веря в свободу воли.