Стихи прорастают.
Как тайна.
Как чудо.
Они вырастают совсем ниоткуда.
Из быта.
Из веток, стучащих в окно.
Из тёплого ветра.
Как остров.
Как дом.
Как всё, то что дышит.
Живёт и цветёт.
Что молится, слышит.
Танцует, поёт.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.