Опять по небу тянет нить
Невидимый, седой Вязальщик,
Его игла спешит прошить
Весь мир дождливой, серой пряжей.
Он вяжет влажный, серый шов
Без узелка, без чёрной сажи,
Его работа – вновь и вновь
Стежок к стежку, как в панно точки.
Он в каждом жесте, в каждой строчке,
Ведь смог родить он кровь живых,
Ткёт сети там, где ветер воет,
Он равнодушен, просто моет.
Ему неведом ропот сильных,
Его узор – закон и рок,
И слов не знает агрессивных,
И в этом он не одинок.
Его игла спешит прошить
© Copyright: Леонид Самошенко, 2025
Свидетельство о публикации №125081104496
Свидетельство о публикации №125081104496
Рецензии