Письмо другу

(Написано в результате отсутствия интернета)

Прогресс, мой друг, непостоянный,
Инет,  как тень, бывал со мной,
Ну были некие изъяны...
И вот приплыли Б-же мой.

Ни тпру, ни ну, ни кукареку,
Стал как кино, велик немой,
Повыше встал, на табуретку,
Инета нет... Ушёл в запой?

Перо гусиное  на рынке,
Купил хреновое, пишу,
Не так, прости, чтоб без запинки,
Корявый почерк на беду.

Не знай как в ваших палестинах,
У нас под горку – не года,
(Года ведут на убыль силы,)
А тут вернулись времена,

Не привыкать к такому быту,
Железный занавес, враги,
Открыл газет передовицы:
Враги над пропастью во лжи,

У нас растёт коровье стадо,
И пятилеток три за год,
Приня'л тащу два встречных плана,
А чтоб покушать  – огород.

Жена Бурду* добыла на ночь,
Кроит, рисует и строчи'т,
Хоти'т побыть Мариной Влади.
Талоны,  водка,  дефицит.

По телевизору гипнозят:
Всё будет!
Нужно подождать!
Беру лопату, спину ломит,
Жена кричит: Иди копать.

Иду, иду, покуда ноги
Что к коммунизму не пришли,
Уже не так, (хоть плохо) – носят,
На четвереньках доползти.

Вся жизнь борьба, покой лишь снится,
Всё новых вызовов вагон,
Не загулять, увы не спиться,
Не лезет в глотку алкоголь.

Что будет дальше, друг, не знаю,
Не знают, видимо, вверху,
Нашёл ромашку и гадаю,
Гусей на перья извожу.

Налички нет, безнал не пашет,
Наверно бартер, здрасьте вам,
Эх, где ты НЭП, сменяю, Паша,
Пойду гуся на самовар.

Уже октябрь безмерно близок,
Сказать бы надо Ильичу,
А может тьфу, твои капризы,
Пойдём как все по большаку,

Плутали Вашею тропинкой,
Ругали их капитализм,
Стояли в очереди с жинкой,
И наконец в него влились.

Он получился несуразный,
Гибрид, ни морды, ни лица,
Скорее жопа, но с клыками,
Характер подлый подлеца.

И показал Володьке цены,
На наш, нет слов, фальсификат,
Ильич расстроился безмерно,
И умотал в Европу взад.

Забрал и Крупскую с собою,
Ведь жить неплохо и втроём,
А мы, как вы, пойдём толпою,
Простым проверенным путём.

11.08.25

«Бурда» — немецкий журнал о моде и шитье