Письмо другу

(Написано в результате отсутствия интернета)

Прогресс, мой друг, непостоянный,
Инет,  как тень, бывал со мной,
Ну были некие изъяны...
И вот приплыли Б-же мой.

Ни тпру, ни ну, ни кукареку,
Стал как кино, велик немой,
Повыше встал, на табуретку,
Инета нет... Ушёл в запой?

Перо гусиное  на рынке,
Купил хреновое, пишу,
Не так, прости, чтоб без запинки,
Корявый почерк на беду.

Не знай как в ваших палестинах,
У нас под горку – не года,
(Года ведут на убыль силы,)
А тут вернулись времена,

Не привыкать к такому быту,
Железный занавес, враги,
Открыл газет передовицы:
Враги над пропастью во лжи,

У нас растёт коровье стадо,
И пятилеток три за год,
Приня'л тащу два встречных плана,
А чтоб покушать  – огород.

Жена Бурду* добыла на ночь,
Кроит, рисует и строчи'т,
Хоти'т побыть Мариной Влади.
Талоны,  водка,  дефицит.

По телевизору гипнозят:
Всё будет!
Нужно подождать!
Беру лопату, спину ломит,
Жена кричит: Иди копать.

Иду, иду, покуда ноги
Что к коммунизму не пришли,
Уже не так, (хоть плохо) – носят,
На четвереньках доползти.

Вся жизнь борьба, покой лишь снится,
Всё новых вызовов вагон,
Не загулять, увы не спиться,
Не лезет в глотку алкоголь.

Что будет дальше, друг, не знаю,
Не знают, видимо, вверху,
Нашёл ромашку и гадаю,
Гусей на перья я куплю.

Налички нет, безнал не пашет,
Наверно бартер, здрасьте вам,
Эх, где ты НЭП, сменяю, Паша,
Пойду гуся на самовар.

Уже октябрь безмерно близок,
Сказать бы надо Ильичу,
А может тьфу, твои капризы,
Пойдём как все по большаку,

Плутали Вашею тропинкой,
Ругали их капитализм,
Стояли в очереди с жинкой,
И наконец в него влились.

Он получился несуразный,
Гибрид, ни морды, ни лица,
Скорее жопа, но с клыками,
Характер подлый подлеца.

И показал Володьке цены,
На наш, нет слов, фальсификат,
Ильич расстроился безмерно,
И умотал в Европу взад.

Забрал и Крупскую с собою,
Ведь жить неплохо и втроём,
А мы, как вы, пойдём толпою,
Простым проверенным путём.

11.08.25

«Бурда» — немецкий журнал о моде и шитье