Я тону уже 300 лет

Любовь — 
это: 
— жабры из обожжённой бумаги 
— плавники из обручальных колец 
— соль на губах 
(после последнего поцелуя 
с тобой) 

Я тону уже 300 лет, 
но дно всё не появляется — 
может, его вовсе нет? 
Может, это и есть 
вечный ил? 

Ты заразила меня: 
— лихорадкой сонетов 
— чумой нежных слов 
— чёрной оспой воспоминаний 

Мой карантин: 
— комната с фото твоих улыбок 
— диета из твоих писем 
— вакцина из "ах!" 

Но болезнь только крепнет — 
врачи в недоумении 
разводят руками: 
"Этот вирус 
древнее человечества
и сильнее смерти" 

Ставлю: 
— левое лёгкое 
— правое полушарие 
— фалангу мизинца 
(которым касался твоей щеки) 

Рулетка крутится — 
выигрыш всегда один: 
"Смерть от передозировки надежды"

Но я снова бросаю жетон — 
а что мне терять? 
Ты уже забрала 
всё, 
кроме этой 
проклятой страсти 
к проигрышу... 

Наш летающий конь 
собран из: 
— обгоревших крыльев Икара 
— гривы из телефонных проводов 
— копыт из разбитых ваз 

Он скачет по: 
— моим рёбрам 
(это лестница в небо) 
— твоим зрачкам 
(это чёрные дыры) 

Но мы ведь знаем — 
упадём. 
И всё равно 
целуем его шею 
перед прыжком... 

Когда археологи будущего 
найдут наши кости, 
они увидят: 
— мои пальцы 
вплетённые в твои волосы 
— твои рёбра 
пронзённые моими стихами 

И напишут в учебниках: 
"Древний ритуал 
под названием
'Ах, любовь, любовь!' 
Жертвы добровольны. 
Смерть не остановила 
ни одного случая..."