Буй
Уже чемодан с дальней спущен был полки.
Похож на буёк. Я споткнусь, чтобы вспомнить,
Как море волнуется, где-то в сторонке.
Скакалкой летит горизонт всё проворней.
Схвачусь за буёк, дескать, точка опоры,
Я тоже подвешена между двух странствий –
Куда душу-живу доставит мой скорый,
И здешней пучиной, где я – на балласте.
Сулит вектор вниз – мне волною укрыться.
А, знаешь, буёк, я ведь тоже стихия.
Ведь дом мой разбитый, подобен корыту,
Тонула, хватаясь за страсть и стихи я.
На твердь, мной обжитую, зарились гости.
Но жить на пучине – себе же в убыток,
Тем более с тем, кому глянется мостик
На точку опоры. Буёк – не для быта..
Отнюдь не .опора, совсем не награда.
Цеплялись напрасно - и воин, и схимник..
Лишь волны вздымались крылами Икара,
Буй всех пережил под крылом у стихии.
© Copyright: Виорика Пуриче, 2025
Свидетельство о публикации №125081103944
Свидетельство о публикации №125081103944
Рецензии