Пишу по настроению,
Что хочется, пишу,
И так до оболдения
Строка летит в строку.
Летит, как несуразная,
Законы поломав,
Нечесанная, грязная,
Зачем тогда писать.
Зачем, а руки чешутся
Кричит башка, пиши,
Все это от волнения,
Все это от души.
Слова мои, как зернышки
Становятся мукой,
Испечь бы их, попробую,
Я пекарь неплохой.
Одна лишь неприятность,
Откуда тему брать,
Ведь жизнь такая пакость,
Не сладилась опять.
То вскрикнет, то аукнется,
Ну как тут разберешь,
Строка родная мучится,
В лад с рифмой не ползет.
То длинная, короткая,
Ну как мне сладить с ней,
А может рюмку водочки
Налить, помочь скорей.
Ну вот беда случилась,
Ты знаешь, торопясь,
Хорей я с ямбом спутал,
Кобыла не впряглась.
Ты трудишься напрасно,
Вот подучись, тогда
Строка ответит, здравствуй,
И с рифмой по пути
Польется стих прекрасный
И скажет, не грусти,
Пиши, у нас, в селенье,
Все рифмы хороши.
Не грусти
© Copyright: Александр Гославский 3, 2025
Свидетельство о публикации №125081103754
Свидетельство о публикации №125081103754
Рецензии