Позывной Джек

"Война не заканчивается, когда смолкают выстрелы.
Она продолжается в тех, кто выжил."

Пустыня. Жар. Песок, как порох, в зубах. 
Ветер воет, будто чует смерть. 
Мы — чужие здесь. Нас не ждали. 
Только карты, да приказ — «терпеть». 

«Джек» — мне дали этот позывной, 
Словно кличку псу на короткий век. 
Кровь лилась из-под ножа чужого, 
Но и мой клинок был остер, как снег. 

Падали друзья. Молча. Не героями — 
Просто в пыль, под крики «надо жить!» 
А потом — контузия, ад в висках, 
И во тьме не можешь различить — 

Где враги, где свои, где этот бой, 
Где уже не ты, а тень в огне. 
Но приказ есть приказ. И мы стреляли. 
И хоронили в черной стороне. 

А потом — мир. Тишина. Позор. 
Нас не ждали. Нас не понял никто. 
Война — ложь. Мы — пепел её. 
Ни побед, ни смысла. Только гнет. 

Я молчал. Год пил. Кричал во сне. 
Пуля в прошлом — в сердце навсегда. 
Ты вернулся? Нет, ты все там, в пыли, 
Где «Джек» — это имя из ада. 

И бывает — рюмка, тишина, 
И опять — песок, и снова бой. 
И чужие лица. И свои. 
И война… но только — уже с собой.