Она живёт, судьбе благодаря,
Средь детских криков, внуков голосов,
Где кругом вечно ходит голова,
Но в сердце не кончается любовь.
Ей муж твердит с улыбкою своей:
«Ну что за нрав? Сплошные чудеса!»
А ей милей кружение страстей,
И в седине — былая бирюза.
То осень золотая ей поёт,
То в лужах отражается весна.
Она стихами на листы кладёт
Всю душу, что надеждами полна.
И пусть летят стремительно года,
Пусть мир порою кажется суров,
Она зато останется всегда
С фантазиями самых дивных снов...
Неисправимой фантазёрке
© Copyright: Лидия Иволга, 2025
Свидетельство о публикации №125081102795
Свидетельство о публикации №125081102795
Рецензии