Не отзвенел ещё листов зелёный шёпот,
И птицы-книжки не умчались в небеса,
А ты глядишь печально и глубоко,
И под ногами августовская роса.
Крадутся в душу сумерки и тени,
Ты предвкушаешь их усталый плен,
Из спутанных своих стихотворений
Слагаешь фон осенних мизансцен.
И ночь, и утро веют холодами.
Пусть на столе не счесть природных яств,
Однако, поле полнится стогами,
Душистыми хранителями трав.
Листочком мятным, высушенным наспех,
Допишет лето скромный эпилог.
В нем будет всё: и ожиданье счастья,
И обещанье встречи... через год.
11.08.2025
Август
© Copyright: Белозёрова Ирина, 2025
Свидетельство о публикации №125081100225
Свидетельство о публикации №125081100225
Рецензии