День за днём улетают в былое,
Всё короче оставшийся путь...
Как же хочется это земное
Хоть на день, хоть на миг растянуть.
Не нужны ни богатство, ни слава,
Ни почёт где-то там впереди,
Ни улыбки подружек лукавых...
Пусть идут проливные дожди,
Пусть грохочут весенние грозы,
Пусть пургою кружится метель,
Пусть опавшие листья берёзы
Мне постелят земную постель,
Чтобы жить в этом мире привычном,
Греясь в тёплом сиянье лучей,
Чтоб о том, что казалось обычным
И неважным, мне пел соловей...
***
День за днём улетают в былое...
© Copyright: Борис Михлин, 2025
Свидетельство о публикации №125081102040
Свидетельство о публикации №125081102040
Рецензии