Сегодня весть пришла, друзья:
Погиб поэт в расцвете лет.
Не от болезней — точно нет, —
Погиб, сжимая пистолет…
Упал, подкошенный судьбой,
На остывающую землю.
Погас огонь, искра любви,
Которой больше не приемлю…
Безвременно, ломая суть
И уходя в иное время,
Он выбрал сам последний путь,
Оставив нынешнее бремя…
Тихонько вздрогнула душа,
Взметнувшись ввысь, почти растаяв,
Оставив нас опустошив,
Вдали мгновений исчезая…
Запомни этот миг, мой друг,
Когда величие угасло…
Наследие живёт всегда,
Не пропадает труд напрасно…
На смерть поэта..
© Copyright: Левин Владимир, 2025
Свидетельство о публикации №125081101669
Свидетельство о публикации №125081101669
Рецензии