Рисует жизнь зигзаги на холсте,
И боль корявыми мазками пишет.
Когда летит всё к чёрту в пустоте,
Так важно знать, что кто-то вас услышит.
И крик отчаянный поймет, и стон,
И то, что застревает в горле сжатом.
Да, это лишь клише - подать патрон,
Но легче, если кто-то встанет рядом.
Мелькают люди... россыпь брызг.
Но иногда навстречу - только эхо.
Сдирает пустота помятый лист,
И оставляет на душе прорехи.
А жизнь малюет невпопад
На том холсте, который вроде годен.
Понять бы, кто поднимет взгляд,
Когда вы вдруг негромко позовёте.
Кто нас услышит..?
© Copyright: Торри Бэк, 2025
Свидетельство о публикации №125081101507
Свидетельство о публикации №125081101507
Рецензии