желтый лист

Седая осень тихо к нам ступила,
В полях туман, в садах багряный свет;
Всё, что цвело, поблекло, отцвело, остыло,
И в каждом дне — прощальный тихий след.

В саду осеннем шёл я одиноко,
Лист жёлтый тихо падал с высоты.
Я поднял взгляд — и вдруг, почти жестоко,
Вздохнул: «Скажи, куда спешишь и ты?»

Он шелестнул в ответ: «Мне нет дороги,
Лишь ветер вёл, да время подошло;
Вся жизнь — лишь путь от кроны до порога,
А дальше — в землю, в корневое зло».

«Но жаль ли жить?» — спросил я с замираньем.
«Нет, — молвил лист, — я прожил, как умел:
Весной — в рассвете, летом — в созерцанье,
А осенью — лишь небеса глядел».

И вдруг в пространстве стало так беззвучно,
Что я услышал шорох дальних лет,
Где каждый лист — посланник неизбежный,
Где в каждом падшем — свет и тихий след.

И в том безмолвии соединились
Все сны, все ветры, тени прошлых дней;
Как будто вечность мне в глаза склонилась —
И понял я: в сменяемости дней
Есть вечный путь — домой, в покой корней.

Там, под землёй, где корни шепчут ночью,
Где спит вода и зреет новый свет,
Всё оживёт, чтоб вновь уйти, как в точку,
Где времени и смерти больше нет.