***

В лабиринтах души, не скрывается правда…
Истину видно в потоке речей…
И где то в долине, где сетует Завтра…
Плачет Вчера, ведь ей было больней…

Буря из мыслей, в пустынных буранах…
По трутам сухим, спускается вмиг…
Отрешенное напрочь, самобытное Завтра…
Словно мираж, словно шепота крик…

Там, где заблудшие тени сливаются с ветром…
Песок нарисует мне образ души…
Осколками боли, заблудшим ответом …
Про себя я скажу: «не спеши…не спеши…»

В пространстве без времени, где то было начало…
Там чувства как звезды, рукой не достать …
Там сердце молчало, но верило, знало…
Что даже в разломе, так важно  мечтать…

И тени скользят по изломанным тропам,
Где эхо теряется в зыбком песке…
Я  лишь путник без цели, с израненным духом…
Слышу любовь, как дыханье во сне…

Завтра — мираж, Вчера — откровенье…
Сейчас… словно пульс между “было” и “есть”…
Я в этом дыхании — хрупкое звенье,
Что держит меня на границе небес.

Ни страх, ни надежда — лишь тихое знанье…
Что всё, что мы ищем, давно внутри нас.
И боль — не проклятье, а лишь часть мирозданья…
Как дождь… часть дороги, как свет что погас…

И, может быть, в этой бесплотной попытке,
Остаться собой, не уйти в пустоту…
Мы встретим не чудо, не громкую битву,
А чью-то ладонь… и простую черту.