Я не творец, не поэт, не прозаик,
Со звездой разговор не веду.
Моя лира в душе не играет,
Да и кисти в руках не держу.
В моём сердце ирония плещет,
Вместо светлой улыбки — оскал.
За углом котёнок клевещет,
Будто Рим от меня и пал.
Вечерами играю в покер,
Заливая в гортань ликёр,
Выгоняю из сердца убогих...
Один из них мой друг-сутенёр.
А к утру наполняю вазу
Грязной холодной водой,
Чтобы сунуть в неё ту розу,
Что я вижу уже не впервой.
По пятницам
© Copyright: Мария Виельская, 2025
Свидетельство о публикации №125081007792
Свидетельство о публикации №125081007792
Рецензии