Все говорят богат, мол, город мой,
А я смотрю на капельки известки,
Что капают на крашеные доски,
На кирпичи аркады вековой.
На костылях опор они стоят,
Обшарпанные, старые, скупые!
Они, как будто калики хромые,
Подняться в дальний путь свой норовят.
Века стояли на своей земле,
Всё видели: огонь Москвы и смуту,
Наполеоном поднятую руку —
Нет, не признали в хладном октябре.
Сейчас в стене, где нету кирпича,
Свила гнездо малюсенькая птичка.
Она ведь тоже шустрая москвичка,
Всё суетится, мило щебеча.
И кажется, что в ветхости своей
Кирпич оглох, что он молитв не слышит.
Но дух живёт, и он на ладан дышит,
Колеблет пламя тающих свечей.
Так тихо, что ты слышишь луч.
Он режет в продухе окна те взвеси пыли,
Что успокоиться, наверно, позабыли
До первых грозовых осенних туч.
***
© Copyright: Александр Петров 75, 2025
Свидетельство о публикации №125081007616
Свидетельство о публикации №125081007616
Рецензии