Внутренний крик

Я сижу над страницей, где линии нет,
И пытаюсь поймать ускользающий свет.
Я хотел бы сложить эти рифмы в узор,
Но в ответ получаю лишь немой укор.

Мысли — как вата, и пульс в голове
Отбивает мотив о пожухлой траве.
Мой талант на исходе, фантазия спит,
А вокруг только тихий, мучительный быт.

Но я строчку за строчкой сжигаю мосты,
Между миром реальным и миром мечты.
Пусть мой слог будет рваным, а голос охрип,
Это мой личный вызов, мой внутренний крик.


Быть первым тяжелее всего —
Не в этом суть.
Страшно, когда ты не можешь свой собственный мир повернуть.
Тот самый момент, пустота, ни строки, ни огня,
Тот ступор, что держит в заложниках день ото дня.
Простое «Пиши» — как команда, что тонет в тумане,
Та мука, что прячется в творческом этом капкане.
Так рождаются строки, пропитанные болью,
Когда ты один на один с этой горькою долей.
Пусть все скажут вокруг, что талант мой иссяк и потерян,
Но я всё ещё здесь, и я этому биту верен.


Но я строчку за строчкой сжигаю мосты,
Между миром реальным и миром мечты.
Пусть мой слог будет рваным, а голос охрип,
Это мой личный вызов, мой внутренний крик.

Я хотел бы забыть про дедлайны и сроки,
Быть свободным, как ветер, писать эти строки.
Но внизу, под столом, ждёт пустая тетрадь,
Миллиарды идей, что не смог я собрать.

Они верят в меня, смотрят в душу мою,
Пусть им видно лишь то, как я молча стою.
Я их веру возьму, как последний патрон,
В этом мире, где я — и творец, и барон.


Но я строчку за строчкой сжигаю мосты,
Между миром реальным и миром мечты.
Пусть мой слог будет рваным, а голос охрип,
Это мой личный вызов, мой внутренний крик.


Рок-Баллада.