Знак STOP

Твоя жизнь давно закончена,
а ты всё ещё живёшь в ней, как в чужой квартире.
Говоришь себе: нормально, нормально —
это эхо в подъезде с облупившейся краской, словно чирей.

Остановись. Посмотри вокруг —
ты приедешь на своём дряхлом коне к знаку «STOP».
Рыжая осень раскидала по тротуару свой увядающий шарф —
карты, пульс, работа, друзья — всё под ноль.

Дверь как изморозь, в ледяном узоре;
в квартире — дымный туман и бутылки, которые знают твои имена.
Нашёл в интернете мелодию тоски —
она пахнет прошлым и детским смехом двора, где ты был героем в игре — война.

Стопка и сигарета качают сознание,
отправляют в мир грёз и блужданий по лабиринтам пустот.
Уголёк от сигареты бежит по стене, как резвая гончая —
словно показывает путь и уводит тебя за собой.

Семь минут — жизнь уходит.
В коридоре — спасательный крик: тебя тянут из преисподней обратно.
Во дворе — карета смерти, экипажи спасения в бою за твою жизнь.
Кислородная маска, адреналин, дефибриллятор —
против цепких клещей седой тётки с блеском в глазах.
Ты сам когда-то ей обещал себя, шёл, держась за крюк палки;
и теперь — всё закончилось: доехал до знака «STOP».

Но есть ещё вещи, которые надо понять.
Чай, который кто-то налил неправильно, — и ты смеёшься, потому что иначе нельзя.
Остановись, посмотри — перед знаком «STOP» есть дорога назад;
она может свернуть туда, где есть свет в окне
и где кто-то всё ещё ждёт и говорит о тебе в своей тишине.