За столом

В перебранке с собой за столом пустым
изливаю гипотез горячих дым
на холодную плоскость идей гранитных
тех, кто жил небогато, но помер сытно.

Изгаляюсь, подобно тому попу,
что к иллюзиям паствы нашел тропу,
и теперь возомнил себя душ юдолью,
предлагающей боль для побед над болью.

Люди слушают, молча прикрыв зрачки,
и снося нерушимо судьбы тычки,
ибо где-то надеются на удачу
в цифрах чека, что временем был оплачен.

Никому ничего - этот тот девиз,
за которым укрыт поднебесья приз
под борьбу с неприкрытым былым грядущим,
что желается даже былого пуще.

Мне даны откровения мига как
покупающий вечность тоски пятак,
отражающий сущность молчанья в слове,
что почти у любого здесь наготове.

А вокруг все волнуются, вняв речам
что текут по пространств не моих плечам,
ведь не им адресована «Песнь арфиста»,
обманувшая сердце легко и чисто.

И, открыв для начала предела книгу,
коль уж мне не надеты надежд вериги,
то, пророчеством древних мужей исполнен,
я свой долг перед слушателем исполню.

Допишу ему стих, доваяю оду,
ибо кто я, чтоб как-то менять природу
одиночеств, что стали угрюмой стаей,
охраняющей ад ради дум о рае…