На грани

Я хочу любить,
А не мучатся,
Помоги забыть,
И получится…
 
(Александр Горобец)

Никому не нужен поэт.
Слабонервный, увы, — особенно.
Это самый большой секрет
Практикующих прозофобию.
 
Горобец Александр воспел
О любви в самых разных ракурсах.
Только в знаниях был пробел —
Чем разнится любовь от шалости.
 
Нас окутывает любовь,
Не флюиды лихой фантазии.
Ей банально вменяют роль
В поэтическом безобразии!
 
Но ведь речь не о том сейчас,
Что такое любовь — ответим мы,
Не рубя сгоряча с плеча,
Что проблему такую встретили.
 
Не на шутку обидел вдруг,
Видно, кто-то поэта нашего,
Не учтя всех былых заслуг.
Он обиду долго вынашивал.
 
Пролилась обида в стихах.
Не слезами, а кровью вышла вся.
Не понять — почему и как,
Удивляется каждый мыслящий.
 
Нам проблему бы разрешить:
Как помочь человеку хорошему?
Столько слёз и страданий лить
Мужику не к лицу по прошлому.
 
И ведь прёт и прёт без конца, —
Ладно б раз, два, да и утешился.
Сколь чернуху не порицай, 
Всюду горе ему мерещится...
 
Ни коньяк не берёт, ни сидр,
Каждый раз всё одно по-новому...
Может, сдюжим мы подсобить,
Отыскать в обиде виновную?
 
Или шанс фармация даст?
Кто врача ему посоветует,
Что во всех отраслях горазд,
Чтоб чернуху сменить просветами?
___
В общем, выход не вижу я,
Как бороться с такою теменью...
Александру ж пока не лишнее
От стихов воздержаться временно.