Как часто мы, попав в беду,
Вдруг гасим вспыхнувшие чувства.
Я болен…
Я шепчу в бреду.
Качнулась, поплыла, позванивая, люстра.
Температура.
Пью вишнёвый сок.
Я задыхаюсь, я кричу от боли,
А ветер студит мне висок
И веет над увядшим полем.
А утром
Серая больничная постель.
В стакане васильки.
Во сне коснулся я губами
Твоей руки.
Как часто
© Copyright: Алексей Ветров Лукашов, 2025
Свидетельство о публикации №125081004185
Свидетельство о публикации №125081004185
Рецензии