И вот всё, что осталось —
тень веры,
что из пепла и слёз,
из пустых глазниц рассвета,
из хриплого дыхания руин,
возникнет утро.
Но если и возникнет —
какое?
Бескровное,
как трупная бледность луны,
холодное,
как нож в спину доверчивого.
Может, оно уже наступило,
а мы просто не видим —
слишком долго смотрели в темноту.
Или его не будет вовсе.
А будет только пепел,
и ветер,
и чьи-то недоплаканные слёзы
на мёрзлой земле.
Последний свет
© Copyright: Федон Элис, 2025
Свидетельство о публикации №125081004158
Свидетельство о публикации №125081004158
Рецензии
