Сон

Любовь ходила по земле,
Себе искала волонтёров,
И в этом запоздалом сне
Рождалась в трепетной игре актёров.

Что бормотали наизусть
Чужие строки, как молитвы,
Где каждый слог, слетевший с уст,
Как зов трубы, зовущий к битве.

Но в паузе, в пустых обрывках слов,
Когда умолкли все на сцене фразы,
Вдруг ложь сквозь пелену оков
Явилась в образе проказы.

Во сне всё стало настоящим:
И дрожь в руках, огонь в глазах.
И жизнь души уже пропащей,
Застряла в этих образах.

И в тени масок, в шёпоте кулис,
Шептало сердце — ты её не любишь.
И в мире театральных жриц,
Ты не спасёшь её, а вот себя погубишь.

Она — и пустота и страсть,
И свет надежды в лопнувшем стекле.
Пытаясь у судьбы её украсть,
Навек останешься ты в этом сне.

И эти тени, те, что следуют за ней,
Их руки — лишь мосты в страну сомнений.
Она сказала: «Я люблю тебя». Не верь,
Ведь эта ложь, начало всех мучений.

И в этом кровожадном сне,
Любовь, рождённая на сцене,
Огнём пройдётся по тебе,
И выльется на свет как падший гений.

Актёры падают и маски их сгорают,
И рассыпаются на тысячи огней.
В любви вся правда в ней не умирают,
И не сгорают, приближаясь к ней.

Ты станешь тенью, чтоб она светила,
Себя погубишь, чтоб она жила.
Вдруг запах церковного кадила
Тебя пробудит ото сна.