Б. С

От подобных лиц не жди улыбок,
Серый мрамор скул, и губ, и век.
Грубым ветром выщербленной глыбой
Возле окон - скорбный человек.

Он на фото старом и зернистом
Не похож, как строго ни смотри,
На чекиста или на министра -
Он поэт и хрупок изнутри.

По-библейски горько обнял ноги
На войне он женщине-врачу,
И просил, как древние пророки,
Милосердья, лучшего из чувств,

Он молил не выдать им еврея -
Справку выдать: не обрезан, мол...
Не писал в войну стихотворенья,
Рос и зрел в стихе его немом,

Он бежал с проклятого завода,
Были Прага, Вена, Будапешт,
Справка та, случайная забота -
Из небесных, истинных депеш.

Избежал стыда, суда, расстрела,
Сам бывал и суд, и трибунал.
А судьба как змей глядела с древа,
И Луна кривила свой овал.

Был простужен, ранен и контужен,
Сам себя ночами брал в конвой,
И в больнице докторшу - всё ту же -
Точно видел, маясь головой.

Та в болезни, муке его крестной
В светлом сонме ангелов и муз,
Не признала тайное еврейство,
И ни в чём не налагала уз.