Б. С

От подобных лиц не жди улыбок -
Серый мрамор скул, и губ, и век.
Грубым ветром выщербленной глыбой
Возле окон скорбный человек.

Он на фото, старом и зернистом,
Не похож, как строго ни смотри,
На чекиста или на министра -
Он поэт и хрупок изнутри.

Он на фронте горько обнял ноги 
Незнакомой женщине-врачу,
И просил, как древние пророки,
Милосердья, первого из чувств,

Он молил не выдать им еврея -
Справку дать, что не обрезан, мол.
Жизнь тянулась без стихотворенья,
Рос в стихосложении немом,

А ушел с проклятого завода -
Были Прага, Вена, Будапешт,
Справка та, случайная забота -
Из небесных, истинных депеш.

Избежал стыда, суда, расстрела,
Сам бывал и суд, и трибунал,
И судьба глядела змеем с древа,
И Луна кривила свой овал.

Был простужен, ранен и контужен,
Сам себя ночами брал в конвой,
Но в больнице докторшу всё ту же
Видел в сне он, маясь головой.

Там, целя от скорби и болезни,
Доктор в сонме ангелов и муз
Уличала избранных в еврействе,
Но не налагала мук и уз,