Нет во мне того задора,
Что в 17 лет,- с тех пор,-
Как ромашка у забора,-
Срам не иму и позор...
Только в том и упражняюсь,
Что себя ищу в стихе:
Сочиню,- и тут же каюсь
В словоблудия грехе...
Мне мараться неохота,
Но и всё равно иду:
Стих - такая же работа,-
Как любая,- на виду...
В том, и только в том причина
Грусти и печали дней,-
Что под маскою - личина:
Всё не так, как у людей...
Лика, образа,- так мало,-
Хоть потей, хоть не потей,-
Что пора начать с начала
От основ и от идей...
Утешает,- в заварушке
Этой вот,- не я один:
Знает кто,- очнусь в психушке,-
Там я буду,- господин...
А пока среди тверёзых,-
Всех просверливает Бог...
И серёжки от берёзы,
Проникают в монолог...
Среди тверёзых...
© Copyright: Михаил Литвиненко 2, 2025
Свидетельство о публикации №125080906190
Свидетельство о публикации №125080906190
Рецензии