Псевдо-Хайям в эпоху Wi-Fi

Я — глыба духа с просроченным чаем, 
Мечтатель, что вечно теряет пароль. 
Я — тот, кто однажды почти стал Хаямом, 
Но выбрал поспать — и забыл свою роль.

Я — мысль, что в пижаме блуждает по кухне 
И ищет ответы в остатках борща. 
Я — голос эпохи, но тихий и скучный, 
Слегка философ, слегка — чья-то роща.

Мой путь — это тропка от сна до дивана, 
Где каждый мой шаг — это подвиг ума. 
Я — воин идей, но без плана и флага, 
Сражаюсь с собой — побеждаю, едва.

Я — автор эпохи, но в черновике, 
Где каждая строчка — как «ой, не туда». 
Я — гений, но только в своём уголке, 
Где муза — сосиска, а слава — еда.

Я — тот, кто однажды решил всё понять, 
Но понял, что истина — в чайной кастрюле. 
Я — тот, кто умеет красиво молчать 
И спорит с собой в вечерней июле.

Я — мастер прокрастинации в деле, 
Герой, что сражается с вечным «потом». 
Я — тот, кто однажды забыл о неделе 
И жил, как пророк — с мечтой и огнём.

Я — тот, кто читает великие книги, 
Но только заглавья — и то на бегу. 
Я — тот, кто мечтает о смысле и миге, 
А спорит с печалью, как будто в долгу.

Я — тот, кто однажды решил стать поэтом, 
Но выбрал маршрут: магазин и диван. 
Я — тот, кто в душе — революция света, 
А в жизни — усталость, заряд и туман.

Я — тот, кто влюблялся в идеи и кофе, 
И строил вселенные в старом блокноте. 
Я — тот, кто терялся в своём же потоке, 
И путал мечты с рекламой в работе.

Я — тот, кто однажды сказал: «Я готов!» 
И тут же забыл, что хотел начинать. 
Я — тот, кто живёт между смыслом и тенью
И учится жить, не умея дышать.

Я — тот, кто придумал себе псевдоним, 
Как будто он сможет спасти от забвенья. 
Я — тот, кто в тетрадке рисует свой гимн, 
А в жизни — с надеждой на чьё-то прощенье.

Я — тот, кто боится быть слишком простым,
И прячет себя за словами и фразой. 
Я — тот, кто мечтает о вечном пути, 
Но спотыкается — даже о правду.

Я — тот, кто влюблён в одиночество ночи, 
Где мысли звучат, как оркестр в глуши. 
Я — тот, кто не верит в удачу и прочее, 
Но ждёт, что она постучится — в тиши.

Я — тот, кто однажды проснулся в успехе, 
И понял: не то, не туда, не о том. 
Я — тот, кто смеётся в своей же утехе, 
И пишет стихи — между кофе и сном.

Я — тот, кто однажды забыл своё имя 
И стал называть себя просто «никто». 
Я — тот, кто рисует закаты словами, 
А утром стирает их — будто пятно.

Я — тот, кто влюблён в невозможные вещи: 
В трамвай без маршрута, в бессонный апрель. 
Я — тот, кто несёт в себе тысячи трещин, 
И светится сквозь  — как разбитый фонарь на ветру.

Я — тот, кто терялся в чужих откровеньях, 
И путал чужое с собой — невзначай. 
Я — тот, кто искал в тишине утешенье, 
А слышал лишь эхо: «Лучше — молчи».

Я — тот, кто пытался построить систему 
Из мыслей, из снов, из обрывков времён. 
Я — тот, кто в итоге остался без схемы, 
Но с парой идей и с увядшим бутоном.

Я — тот, кто не верит в финальные сцены, 
И знает: финал — это просто черта. 
Я — тот, кто живёт между сказкой и былью, 
И пишет, пока не погаснет строка.

Я — тот, кто не ищет ни славы, ни роли,
Но хочет, чтоб кто-то сказал без игры:
«Я — тоже такой. Я — немного внутри».
Я — тот, кто идёт по дороге без звона, 
Где вместо шагов — только точки и сны.

Я — тот, кто почти разобрался в вопросе, 
Но выбрал — не знать, чтобы жить без вины. 
Я — тот, кто однажды исчезнет в наброске, 
Оставив лишь рифму... и отблеск весны.