Те, кто играли на баяне,
И радостно пускались в пляс,
Напились и давай буянить,
Свалив на пол иконостас.
Когда немного отпустило,
Кресты полезли целовать,
На свежевырытых могилах,
Всё вспоминая чью-то мать.
А рядом с ними быдловатый,
Любимый всеми генерал,
Их крыл привычно грубым матом,
На ухо им что сил орал.
Что бабы снова нарожают,
Мол, в том есть бабская судьба,
А тем, которые бежали,
Им в спину слышалась стрельба.
И царь в столице, сев на троне,
Заморскую на хлеб икру,
Намазал, чтоб не проворонить,
Когда сбегутся поутру.
Его холопы и вассалы,
Чтоб в подданство их принимать,
А на могилах поминали,
Опять истошно чью- то мать.
Как всегда...
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №125080904317
Свидетельство о публикации №125080904317
Рецензии