Я — не поэт, и то, что я пишу
Поэзией назвать реально сложно.
Стекает в строки — чем живу, дышу,
То, что во мне самой течёт подкожно.
(Елена Лесная)
Когда я за столом своим сижу,
Стихи пою и строчки сочиняю,
Я остро ощущаю, что дышу,
И воздухом я строфы наполняю.
(Дышу — пишу; дышу — пишу;
Глагольной рифмой смело я играю).
И вот — пошёл творения процесс
И разгоняют мысли кровь по жилам,
Почивший Муз стремительно воскрес
И тыкает перо моё в чернила.
В окно на дождь весенний посмотрю —
Тетрадные листы тотчас мокреют.
Безжалостен талант к инвентарю,;
Всё нипочём в запале лиходею!
Когда, я извиняюсь, мне неймётся,
И пусть стихи — неженские дела,
Я просто сочиняю что придётся,
Надеясь, что шедевры родила.
Я — не поэт, поскольку я не вижу
Движенье мысли, образов и форм.
Но от усердий ощущаю грыжу
Между четвёртым-пятым позвонком.
Нутряная поэзия
© Copyright: Сергей Самсошко, 2025
Свидетельство о публикации №125080900430
Свидетельство о публикации №125080900430
Рецензии