Он много никогда не говорил...

Он много никогда не говорил,
Всё строго, лишь по теме, да по делу.
Ну, а когда гитару брал,
Струн серебро перебирал
И пел, аж пробегала дрожь по телу.

Он был простым дворовым пацаном,
Но масть всегда держал, чтоб уважали,
Без риска жить он не умел,
И был красив, и был он смел,
Будь проклят день, когда его сажали.

Припев:
Черный ворон, да беда,
Забубённые года,
Жизнь фартовая оскалилась волчицей…
И накатанным путём "столыпин" мчится.

А он ушел, как будто навсегда,
И на кусочки душу рвал девчонке,
Которой жизнь быть может спас
И наказал двоих на раз
За малолеточку в сиреневой юбчонке.

Она ему писала день за днём,
Туда где злые ветры завывали…
Такому в зоне не пропасть,
Он сохранил и честь, и масть,
А письма ему сердце согревали.

Припев:
Черный ворон, да беда,
Забубённые года,
Жизнь фартовая оскалилась волчицей…
И накатанным путём "столыпин" мчится.

Но вот промчалось время, кончен срок,
Ласкает солнышко и он на воле снова...
И жизнь свободою полна,
А за воротами она,
Так повзрослевшая встречает как родного.