Во всём виноваты цветы

либо я не понимаю, чего хотят другие... либо они сами не знают, чего хотят...


И без того
живётся мне не скучно,
но вдруг
приходится влюбляться,
от этого становится не лучше -
в цветочных бутиках инфляция.
Мне говорят,
что я чересчур романтичен,
быть может, это
их пугает...
Не лучше ль стать героем фильмов
Гая Ричи,
чем голосистым попугаем?
Я заплетаю строчки в ваши косы,
топчу открытки на снегу каждые дни -
прошу ли я чего взамен? -
вы спросите...
Вы ничего
(я повторяю - ничего!)
мне не должны.

Не собираюсь
много слов растрачивать на это,
не больно хочется погрязть в долги,
и всё ж вопросов больше,
чем ответов:
то ли я не тот,
да то ли розы не такие...

Единственное,
что роднит меня с Маяковским -
не пыл революций,
не тяга к поэзии -
не рифмоплётство вовсе,
а роковые и прокля;тые гортензии...
Я думаю о том,
что было
дни и ночи,
живу бредовой чепухой,
быть может,
из меня флорист
не очень,
зато поэт я неплохой.
Зачем вселять
наивную надежду,
а после -
делать вид,
что не знакомы?
Определитесь с целями своими
прежде,
а уж потом
диктуйте номер.

Меня уже давно ничто
не гложет,
но я нашёл слова в текстах.
Так что вам было не по нраву
больше -
я...
или мой вкус в цветах..?