Всё

Пропащее лето –
ни отпуска, ни грибов.
Опять не попал на море...
Сижу скучаю.
Я даже опять закурить был почти готов,
но всё-таки вылечил нервы холодным чаем.
Сосед пьёт и пьёт целый месяц, уже опух.
А мне б порыбачить на Проне с дружком Серёгой.
Но тянет и тянет привычный порочный круг
заняться какой-нибудь дрянью до слёз убогой.
Но нет, ёлки-палки,
и пусть меня хоть трясёт,
хоть глючит и плющит,
карябает и колбасит...
Делайте, что хотите...
А я всё –
больше на всякие глупости не согласен.
 
Мой дом стал похож на запущенное гнездо,
никто песен в нём не поёт.
Скорлупа и листья
в запутанном мировоззрении.
Но есть то,
что лечит меня от бессмысленного бессилья.
Банально, конечно,
но я их опять зову:
"Эй, вера, надежда, любовь,
все ко мне скорее.
Пока ещё всё плохое не наяву,
пока ещё свет в душе темноты сильнее."
И пусть меня это едва ли уже спасёт,
несёт меня жизнь как водицу по теплотрассе.
Делайте как хотите...
А я всё –
смешивать свет и тьму не согласен.