И опять ProЛюбовь...

Любовь витает в воздухе.
Она, как утренний туман, что мягко касается кожи, обволакивает теплом, а потом исчезает, становясь тобой. Ты чувствуешь её, но не можешь схватить. Она смеётся в детских глазах, скользит в случайных прикосновениях, прячется в молчании, которое говорит больше, чем слова.
Любовь – это не действие, не чувство, не обещание. Это состояние бытия, фоновая музыка Вселенной, которую можно услышать только в тишине. Ты можешь выражать её взглядом, жестом, даже просто своим присутствием. Но если начнёшь о ней говорить слишком громко, она, как бабочка, вспорхнёт и исчезнет.
Она везде, но видят её не все. Как воздух. Дышишь им каждый миг, но не думаешь об этом. А попробуй вспомнить о дыхании, и оно вдруг станет заметным, глубоким, осознанным. Так и с Любовью: она окружает тебя, но пока ты её не замечаешь, она остаётся призрачной тенью. Только осознание даёт ей форму.
Любовь растёт, как росток. Её нельзя заставить прорасти быстрее, но можно создать условия, в которых она раскроется сама. Тёплое слово, искренний жест, способность доверять: вот вода и солнце для её роста. Чем больше отдаёшь, тем больше получаешь. Чем больше заботишься о чужой радости, тем глубже твоя собственная.
И когда Любовь входит в твою жизнь, не строй ей плотин, не ставь границ. Позволь ей течь свободно, как реке, что сама найдёт путь. В этом потоке ты найдёшь покой, не тот, что похож на сон, а тот, что глубже любых бурь. Он не требует доказательств, не просит объяснений. Это тишина сердца, в которой звучит музыка всего сущего.
Я люблю писать о Любви, потому что в эти моменты сам становлюсь более живым, чем обычно. Словно кто-то берёт меня за руку и ведёт по светящемуся мосту, который проложен не над рекой, а над самою пропастью непонимания, одиночества, суеты и забвения. И на этом мосту я вспоминаю, что я не просто тело с обязанностями, желаниями и списком задач, а дыхание, свет, пульс – и всё это может быть любовью, если позволить.
Любовь – это не то, что приходит в моменты совершенства. Напротив. Она особенно ярко проявляется в несовершенстве: в морщинках у глаз, в забытом чае, который остыл, но который тебе всё равно приносят, в правде, сказанной дрожащим голосом. Любовь – это когда ты остаёшься, что важно. Потому что ты понял: оставаться – значит быть.
Иногда я просто сажусь рядом с деревом, прикладываю ладонь к его шершавой коре и говорю: "Я знаю, ты тоже носишь Любовь. Просто по-своему, в кольцах и ветках". И оно не отвечает словами, но в том, как оно качает листвой, я чувствую: мы говорим на одном языке.
Любовь – это и смех до слёз, и слёзы, в которых есть свет. Это умение идти рядом и не тянуть, не толкать, не исправлять. Просто идти. Просто быть. Это когда не боишься молчать, потому что и молчание наполнено смыслом.
Когда ты приглашаешь Любовь в свою жизнь, она не приходит одна. Она приносит друзей. Радость, доверие, вдохновение. Иногда – боль. Да, и её. Но даже боль, принесённая Любовью, иная. Она очищает, а не разрушает. Она как ветер, что срывает старые листья, чтобы дерево могло зацвести снова.
Я учусь радоваться Любви так, как радуется ребёнок первой снежинке, потому что это чудо. А чудо всегда заслуживает праздника. Даже если ты один в комнате, даже если мир снаружи спешит и шумит, ты можешь быть в Любви, а значит, в счастье.
Потому что в ней нет усилия. Есть только поток. Океан, в который ты возвращаешься, когда устаёшь быть собой. И вдруг понимаешь: ты – это и есть она. Неотделимый, живой, бесконечный.
Пиши о ней. Говори. Молчи в ней. Танцуй с ней. Делись. И ты увидишь – даже тьма перестаёт быть страшной, когда ты держишься за нить любви. А она, как известно, всегда ведёт домой.
Ты просто открой дверь. И не забудь налить чаю. Любовь это любит...

 П. Твардовски Псикус Таткин