А мне хочется втереться в доверие смерти

А мне хочется втереться в доверие смерти,
Посмотреть, как наш мир у неё обустроен,
Как мы малы перед её косой,
И как мы велики по сравнению с прошлым.

Так и проживу, наведу я,
Прекрасно понимаю, что план выдуманный.
Но вы только представьте эту картину:
Венок на голове самой смерти.

И даже иронично это чуточку,
Что-то великое с чем-то крохотным.
Крутятся в голове мысли об этом,
Но приходит агония, себя возвращать.

Сделать глоток воды уже трудно,
Ведь знаю, что пересохнет в горле,
Когда глаза истины скрыты за мистикой,
А твои догадки оправдывает фортуна.

Как же так вышло и что же случилось?
Почему мне не верят и не хотят даже слушать?
Ответ очень прост, и он в нас самих:
Эго закрывает наш мысли поток.

Мы ведь все свободны думать о счастье,
Может, далеки и эти мечты, но не важно.
Главное — взять свой молот уверенности в руки
И постучать по металлу работы.

Мы очень просты, и истина очень проста.
Мы способны на многое, но не способны сейчас.
Мы оправдаем ваши ожидания, люди,
Главное — верить в нас до конца.

Так нам муссируют мозги уж какой век.
Мы привыкли страдать за не наши провалы.
Люди сроки отбывают, даже не зная, что сделали.
Как мы должны вам верить, негодяям?

Даже ирония не в том, что вы упустили,
Ирония в том, что нам даже не дали выбора.
Свобода слова — какой уже год!
А я лишнего сказать с рождения боюсь.

И вроде понятно: живи — не живи.
Диктатура жива и будет всех живее.
Но вот что мне не ясно совсем:
Почему я терплю это, и предки мои?