Пруд

"Рыба ищет, где глубже,
а человек — где теплее..."

Я — маленький, ручонки в синяках, 
С отцом иду на зорьке к камышам. 
Туман клубится, пахнет тишиной, 
И лодка скрипом отвечает нам. 

Вот крючок, червяк, поплавок — 
Всё, как у больших, всерьёз. 
Рядом мужики смеются, 
Кто-то хлопнул по воде веслом. 

Солнце встало — блеск на волнах, 
Я зажмурился от бликов. 
Вдруг рыба — ого, тяжело! — 
Тянет, пляшет на крюке окунёк! 

Целый день летит, как всплеск, 
То карась, то ёрш, то смех. 
Кто-то хвастает уловом, 
Кто-то дремлет на песке. 

А когда закат за речку лёг, 
Мы развели костёр в песке. 
Пламя лижет сухие ветки, 
Искры гаснут в темноте. 

Я спросил, прижавшись к отцу: 
«Почему наш огонь светлей?» 
Он молчал, потом сказал: 
«Потому что он — наш. Смотри...» 

«Чужие костры — просто свет в дали, 
А наш — он согревает нас. 
Не в яркости дело, не в жаре, 
А в том, что он — родной сейчас.» 

И я смотрел, как тени длинные 
Танцуют с отблесками на воде. 
Запах дыма, хлеба, рыбы — 
Это счастье. Просто — быть. 

Те годы канули в реке, 
Но помню тот костёр во мгле. 
Жизнь — как поплавок на волне, 
А счастье — в малом, в тепле.