о вопросах эскимосов

. . . . . . . . . . . . . . . .
Пока хватает силы  смеяться над бедой,
беспечней мы, чем в праздник эскимосы.
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была —  а там посмотрим…
. . . . . . . . . . . . . . . .
(Юрий Визбор)



Мне мой кореш эскимос
задал каверзный вопрос:
почему у эскимосов
нет Wi-Fi и пылесосов?
Я сказал: «Все эти "штучки"
не нужны сегодня чукчам,
ведь традиции важней,
чем прозападный хайвей!
Анылги́, жить надо в и́глу,
чтоб случайно не проникли
к вам с Инирой кокки зла.
Блогосфера — каббала!
Вспомни: морж, киты, олени...
А подкожный жир тюленя?
Бургер, снеки — просто тьфу!
А копа́льхен к Рождеству?
Это ж просто объеденье!
И оставь свои стремленья
в ногу с временем шагать,
лучше плод бланшировать,
погляди, морошки сколько, –
собирайте, соизвольте!
Ишь, — Бабл Милк им подавай!
А потом — права?! Вай-Фай?
(каббала была, однако...)
Кабала — растленный Запад!
Выбрось всё из головы!
Здесь и так полно жратвы.
Что с того что тошно, скучно, –
веселее, друг мой чукча!
Доставай бутыль вина, —
не проскочит сатана!
Мы ему копыта стешем!
Щас зальём все дыры, бреши, –
мне вопрос твой на засыпку
рассмешил седло и пипку…»

— Да забудь про мой вопрос, –
шмыгнул носом эскимос...






* копальхен — традиционное мясное блюдо эскимосов — ферментированное (квашеное) моржовое мясо: кожу вместе с мясом и жиром сворачивают в своеобразный рулет, иногда внутрь добавляют куски печени и почек.

Post scriptum:
Юрий Визбор "Письмо"
Памяти Владимира Высоцкого

Пишу тебе, Володя, с Садового Кольца,
где с неба льют раздробленные воды.
Всё в мире ожидает законного конца,
и только не кончается погода.
А впрочем, бесконечны  наветы и враньё,
и те, кому не выдал Бог таланта,
лишь в этом утверждают присутствие своё,
пытаясь обкусать ступни гигантам.

Да чёрта ли в них проку!  О чём-нибудь другом…
«Вот мельница — она уж развалилась…»
На Кудринской недавно такой ударил гром,
что всё ГАИ тайком перекрестилось.
Всё те же разговоры —  почём и что иметь.
Из моды вышли «М» по кличке «Бонни»,
теперь никто не хочет  хотя бы умереть,
лишь для того, чтоб вышел  первый сборник.

Мы здесь поодиночке  смотрелись в небеса,
мы скоро соберёмся воедино,
и наши в общем хоре  сольются голоса,
и Млечный Путь задует в наши спины.
А где же наши беды? Остались мелюзгой
и слава,  и вельможный гнев кого-то…
Откроет печку Гоголь чугунной кочергой,
и свет огня блеснёт  в пенсне Фагота…

Пока хватает силы смеяться над бедой,
беспечней мы,  чем в праздник эскимосы.
Как говорил однажды датчанин молодой:
Была, мол, не была —  а там посмотрим.
Всё так же мир прекрасен, как рыженький пацан,
всё так же, извини,  прекрасны розы.
Привет тебе, Володя, с Садового Кольца,
где льют дожди,  похожие на слёзы.