За пыльным выступом окна
проходит жизнь. Скрипит трамвай.
И комната моя пуста,
хоть в ней живи, хоть умирай.
И тени ходят по стене,
и гаснет медленный закат.
И кажется порою мне,
что я ни в чем не виноват.
А за стеной играют Баха.
И звуки, чистые до слез,
летят, не ведая ни страха,
ни пыльных грез, ни смертных гроз.
Летят в лиловую прохладу,
где тополь вымок под дождем.
И я им даже как-то рад был,
не зная, что мы дальше ждем.
Я — отраженье на стекле,
случайный зритель в этом зале,
где все куда-то на земле
спешат, как будто опоздали.
Бегут по лужам, чуть дыша,
локтями задевая вечность.
И только музыка, душа
и проливного сентября беспечность.
Но вот смолкает клавесин,
и город гасит этажи.
А я один. Совсем один.
Ты что-нибудь скажи, скажи.
Концерт для мокрого тополя
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125080901749
Свидетельство о публикации №125080901749
Рецензии