Тень (что глубже костей),
Скрежетала на мраморе цифры.
И без новостей.
Не включали мы фильтры!
Наш гедонизм — не праздник,
Не самый длинный фитиль —
Сжатый крик.
Мы встали на шпиль!
Потом, на полотне зимы
Узор умирающих звезд
Соткали из тьмы.
Минус один, плюс погост!
Мы что, отрицаем тлен?
Может быть пропили прах?
А кровь вен
Застыла во швах?
Наш смысл — в разбитых мечтах,
В осколках поникших людей.
Не в речах.
Заткнись же, плебей!
И когда тень поднимет перо,
Мы лишь плечом поведем.
Увидим нутро,
Наконец отойдем.
Скрежет Цифр
© Copyright: Кирилл Манц, 2025
Свидетельство о публикации №125080901736
Свидетельство о публикации №125080901736
Рецензии