Honesta mors turpi vita potior.
Всё когда-то уходит в тень.
Вот и ночка, как демон истый,
Опустившись на дол холмистый,
Мглой зловещей накрыла день.
И на небе, признав вину,
Не ночи - соловьиной трели,
Над макушкой косматой ели,
Как костёр, разожгла луну.
И Пути меж ветвей спираль...
Посветлела тропинка к дому,
Коей мне уж к себе младому,
Доведётся дойти едва ль.
Но иду я сквозь ночь, ведь тень -
Нечестивое пекло Ада,
Но без звёзд над древами сада,
Иль без цвета у Врат сирень.
У рябинки своей в саду
Я присяду на дол, на травы,
А потом в ореоле славы,
В мыслях в младость - в свою беду.
На крылечко - старо, как мир,
Как отцова из глины хата,
Как в сонетах печаль заката -
Мой наставник и мой кумир.
Где от жизни уставший - рок!,
Всяких сплетен, интриг и складчин,
По усопшим ведь так и плачут -
По себе наревусь я впрок…
Всё когда-то уходит в тень...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2025
Свидетельство о публикации №125080901406
Свидетельство о публикации №125080901406
Рецензии